Trognes 4
Article écrit le | 19 février 2009 | Pas encore de commentaire
Je joue de l’accordéon dans les rues désertées. Je suis un pauvre type. Tripes à l’air. Fracassé. Des torrents ruissellent entre les touches. Le long de mes doigts glacés. L’hiver me crevasse. Et alors. Je joue ma chanson triste. Le ciel peut témoigner. Je suis accordéoniste pour gagner mon pain. Pour plaire aux putains. Je joue faux. Qui ça dérange. Je suis seul. Un pauvre type. Tripes à l’air. Je connais des mélodies de mariages à jeter des confettis. Je sais sourire devant ma glace. Mon visage brouillé de crasse. Pas de pitié. Mon accordéon me cisaille la nuque. Me fait craquer les reins. Et quoi. Qui me plaint. Je dors à la mauvaise étoile. Un caillou pour oreiller. Mon accordéon pour compagne. J’ai l’amour rare. Je suis un pauvre type. Tripes au vent j’avance. Sans espoir de retour. Qui le sait. Je suis seul. Pour mourir chaque jour.
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